Poesía social es un movimiento poético español de los años 1940/1950 caracterizado por las condiciones políticas y la reivindicación de la libertad.
Características de la poesía social:
Verso libre
Se plantean problemas que afectan al hombre
Suele utilizarse como método de denuncia
Un poco de historia:
Los integrantes de este movimiento ven la poesía como un instrumento para intentar cambiar el mundo, denunciar la realidad que les rodea y concienciar a sus lectores de la injusticia social. La poesía social busca la defensa de los débiles y desamparados.
Un precedente importantísimo fue la revista
Espadaña (
1944-
1951), en la que publicaron nombres como
César Vallejo, Pablo Neruda o Blas de Otero. Desde ella se quiso recoger la vanguardia que se había cultivado en la España de la República y años anteriores, con el exponente de la
Generación del 27 y oponerse a una corriente más clasicista y afecta al régimen del general Franco.
Otros integrantes del movimiento:
Gabriel Celaya: (Hermani Guipúzcoa 18 de marzo de 1911 -Madrid 18 de abril de 1991) fue poeta español de la generación literaria de psoguerra. Fue uno de los más destacados representados de la que se denominó "poesía comprometida" o poesía social.
Hablo de nosotros
HABLO de nosotros
(no se si es un poema),
hablo de nosotros que no somos sencillos,
pero si vulgares (como se comprende).
Hablo sin tristeza (y no porque este alegre),
sin resentimiento (mi odio es de agua fria);
hablo de nosotros y alguien debe entenderme.
Hablo serenamente.
Necesito muy poco
(por ejemplo, mi tiempo);
necesito gastar dinero sin pensarlo,
besar dos o tres bocas (sin comprometerme).
Necesito lo justo (superfluo si calculo),
un delirio alegre (razonable en el fondo);
necesito lo poco que nadie quiere darme,
lo mucho que es un hombre.
Pero soy blando y tonto
(.quien al fin no llora?);
soy de fango informe que dulcemente arrastra,
de tierra que a ti me une.
Soy de miseria pura (o de amor infinito),
soy de nada, del todo que al mirarte comprendo,
!oh pequeno, pequeno, pegajoso, tan tierno,
tan igual a mi!
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Mi locura
Despues de mucho andar, mucho perder, mucho luchar,
Me dicen: “.Para que”?
Yo digo simplemente: “Para vivir mejor”
Me dicen: “.Como es eso,
Si tu vives bien? .Que mas quieres, di?”
Yo digo en tonto: “No se”
Pero es claro lo que quiero para todos,
Y me digo por lo bajo: “!Pues si que estamos bien!”
Y sigo trabajando mas que tonto
Por una gloria total,
Con inocencia,
Y a veces con tan alta claridad,
Que esa luz casi parece una ferocidad.
González Tuñón fue también periodista. Trabajó en el diario Crítica, un vespertino de los años años 1930, de marcado tinte sensacionalista, pero que reclutó a notables escritores de la época (entre ellos Jorge Luis Borges, Roberto Arlt, Enrique González Tuñón, Carlos de la Púa, Nicolás Olivari), y en el diario "Clarín", donde escribió crítica de artes plásticas y crónicas de viajes.
Se casó con Amparo Mom y trabó una profunda amistad con Pablo Neruda y su esposa Delia del Carril (también argentina). Cuando estalló la Guerra Civil Española, ambas parejas se trasladaron desde Madrid a Santiago de Chile y compartieron una misma casa. Secundó al poeta chileno en la fundación de la sección chilena de la Alianza de Intelectuales para la Defensa de la Cultura, organización antifascista surgida del Congreso Escritores de Valencia, realizado en Barcelona, en medio de los bombardeos franquistas.
Posteriormente influyó decisivamente en la cultura argentina de los años '50 y '60 y es considerado uno de los fundadores de una corriente moderna de poesía urbana. Póstumamente se han publicado "El banco de la plaza" y "Los melancólicos canales del tiempo".
La luna con gatillo
Es preciso que nos entendamos.
Yo hablo de algo seguro y de algo posible.
Seguro es que todos coman
y vivan dignamente
y es posible saber algún día
muchas cosas que hoy ignoramos.
Entonces, es necesario que esto cambie.
El carpintero ha hecho esta mesa
verdaderamente perfecta
donde se inclina la niña dorada
y el celeste padre rezonga.
Un ebanista, un albañil,
un herrero, un zapatero,
también saben lo suyo.
El minero baja a la mina,
al fondo de la estrella muerta.
El campesino siembra y siega
la estrella ya resucitada.
Todo sería maravilloso
si cada cual viviera dignamente.
Un poema no es una mesa,
ni un pan,
ni un muro,
ni una silla,
ni una bota.
Con una mesa,
con un pan,
con un muro,
con una silla,
con una bota,
no se puede cambiar el mundo.
Con una carabina,
con un libro,
eso es posible.
¿Comprendéis por qué
el poeta y el soldado
pueden ser una misma cosa?
He marchado detrás de los obreros lúcidos
y no me arrepiento.
Ellos saben lo que quieren
y yo quiero lo que ellos quieren:
la libertad, bien entendida.
El poeta es siempre poeta
pero es bueno que al fin comprenda
de una manera alegre y terrible
cuánto mejor sería para todos
que esto cambiara.
Yo los seguí
y ellos me siguieron.
¡Ahí está la cosa!
Cuando haya que lanzar la pólvora
el hombre lanzará la pólvora.
Cuando haya que lanzar el libro
el hombre lanzará el libro.
De la unión de la pólvora y el libro
puede brotar la rosa más pura.
Digo al pequeño cura
y al ateo de rebotica
y al ensayista,
al neutral,
al solemne
y al frívolo,
al notario y a la corista,
al buen enterrador,
al silencioso vecino del tercero,
a mi amiga que toca el acordeón:
-Mirad la mosca aplastada
bajo la campana de vidrio.
No quiero ser la mosca aplastada.
Tampoco tengo nada que ver con el mono.
No quiero ser abeja.
No quiero ser únicamente cigarra.
Tampoco tengo nada que ver con el mono.
Yo soy un hombre o quiero ser un verdadero hombre
y no quiero ser, jamás,
una mosca aplastada bajo la campana de vidrio.
Ni colmena, ni hormiguero,
no comparéis a los hombres
nada más que con los hombres.
Dadle al hombre todo lo que necesite.
Las pesas para pesar,
las medidas para medir,
el pan ganado altivamente,
la flor del aire,
el dolor auténtico,
la alegría sin una mancha.
Tengo derecho al vino,
al aceite, al Museo,
a la Enciclopedia Británica,
a un lugar en el ómnibus,
a un parque abandonado,
a un muelle,
a una azucena,
a salir,
a quedarme,
a bailar sobre la piel
del Último Hombre Antiguo,
con mi esqueleto nuevo,
cubierto con piel nueva
de hombre flamante.
No puedo cruzarme de brazos
e interrogar ahora al vacío.
Me rodean la indignidad
y el desprecio;
me amenazan la cárcel y el hambre.
¡No me dejaré sobornar!
No. No se puede ser libre enteramente
ni estrictamente digno ahora
cuando el chacal está a la puerta
esperando
que nuestra carne caiga, podrida.
Subiré al cielo,
le pondré gatillo a la luna
y desde arriba fusilaré al mundo,
suavemente,
para que esto cambie de una vez.
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POEMAS PROPIOS PUBLICADOS EN ANTOLOGÍAS:
Antologías anteriores :
ÚLTIMOS AÑOS: 2012/2013
Publicado en la antología: “Detrás de la palabra” (Dunken Feria del Libro 2012)
A cielo abierto
(Pascua Lama)
De verdinegro y luto
se viste al hielo presuntuoso
del extraño testigo.
En tu suelo rocoso,
todos callan:
desde el arrogante cóndor hasta el mínimo quirquincho,
Y los grandes toros blancuzcos
se ven ennegrecidos.
Y el aire se vela de sombras
Y el veneno viene diluido.
La muerte se detona…
tajo…
tajo…
tajo…
mata el asesino.
Mientras el minero
duerme entre escombros
respira pedregullo
consume ripios
y en polvo se convierte.
A la fiebre del hielo sólo la apaga el oro.
Ay! Grito:
¡Hielos allí!,
Trepada a la cordillera,
que no nos separa la tierra y nos une para clamar.
Para que la Pascua vuelva a cobrar su lugar.
Alba M. Fuks
Poemas: Antología “Cuatro letras vida” Editorial Creadores Argentinos 2012
Madre vida:
La primera noche sin mi madre
Recordaba su perfume transitando por mi almohada.
El color azulnegruzco de sus pupilas dilatadas.
Mis muñecos llorando quedaron esperando su último baño.
La primera letra sin mi madre
Descubrí los sinsentidos, la desnudez, la vergüenza
De no tener con quien compartir una letra
La letra se transformo en poesía y la línea tímida
Mojada en lágrima en redobles de osadías.
La primera lluvia sin mi madre
Arremetí en la música para no escuchar los silencios,
Los embustes, los quiebres,
Y no hundirme en el insomnio.
La primera vez que fui madre
Redescubrí los olvidados recuerdos
De sus manos
calentando mis mejillas
Cómo muere:
Nace y esclavo se hace
De observar y tambalear titubeante
Crece y esclavo se mece
De acunar y gatear ambulante
Reproduce y esclavo se jacta
De tomar y ceder atropelladamente
Muere y esclavo se muere
De dejar y soltar sabiamente.
Aún
Con este cuerpo
Aún no cavé la tierra
Aún no sembré ningún campo
En medio del invierno frío
Aún no conquisté a mis miedos
aún no observé el abrazo
en medio de la plata del río
Con este trazo
Aún no horadé la sinfonía
Aún no espigué ninguna palabra
En mitad de la estrofa de la vida
Aún no esculpí a mis ansias
Aún no sesgué mis trazos
En medio de tanta neblina.
Lo único que duele :
Único los momentos álgidos
Vividos
Sufridos
Únicos los hombres básicos
Conocidos
Desvinculados
Única la sociedad
Personalizada
Globalizada
Única mi VIDA
Despojada
Desolada
Desvirgada
Alarmantemente preocupada
Silencio a mano armada.
El depredador o la vida:
A través de mis cristales
Vi las golondrinas emigran
Como cada céfiro de junio
-Ellas aún pueden cruzar de continente-
El huemul, como mancha café
y mirada extraviada busca
pradera andina,
pero encuentra lengas desbastadas.
Gamu, ojitos de tierra
Los vientos del poniente
Rozan tu rostro
y te cambia de rumbo
te salvan del cazador que te asedia
¡El DEPREDADOR DE LA VIDA!
Poemas de la antología: “El equilibrio de la conciencia” Editorial Creadores Argentinos 2012
Entre equilibrio y conciencia
No sé si llego al justo equilibrio
entre dejarme ser y
entrar al fuego latente
del corredor infernal de la realidad cotidiana,
porque si me atrevo a vivir tras
la conciencia ordinaria,
-de la imagen de los medios o
del prejuicio del violento o
de la sentencia sin justicia-
terminaré sola encerrada
tras los muros
de mi morada.
LAS AGUAS BAJAN TURBIAS:
Las aguas bajan turbias
Y el veneno viene diluido
Lo que es simplemente necesidad
Se ha convertido en un suicidio
El pobre sufre de tanto...
Qué más le puede pedir a su llanto
Que hasta su sed
Lo conduzca a la muerte
¿No son parte del pueblo?
Son acaso los recintos
En donde los desperdicios
Tienen descanso
Y nos llenamos la boca
De patria
Mientras ellos
Nos siguen contemplando
N.N.
Esposo, te cambio una bala por una familia,
Hijo, te cambio una bala por una caricia.
Padre, te cambio una bala por un beso mío.
...Y 3 muertos menos habría en el mundo.
Abuelo, te cambio una bala por una caminata.
Tío, te cambio una bala por un cafecito.
Primo, te cambio una bala por un picadito,
,,,Y 6 muertos menos habría en el mundo.
Amigo, te cambio una bala por una palmada.
Alumno, te cambio una bala por una palabra.
Hombre, te cambio una bala por un abrazo tuyo.
...Y 9 muertos menos habría en el mundo.
I change a gun for a hope.
J´echange un arme contre un espoir
Ich tauche eine waffe gegen eine hoffnung
Eu troco uma arma por uma esperança
Yo cambio un arma por una esperanza
TIEMPO
tiempo todo se mueve a través del tiempo
la arena pasa como pidiendo permiso
porque el espacio se hace estrecho
grano a grano, dorado y seco,
resquebraja la salida.
amontonando.
arena
cristales
soles y soles muertos
acumulando miles de senderos
miles de gastadas piedras derrumbadas
y mientras más me apuro siento más lento
tiempo todo se mueve a través del tiempo
Antología “El abrazo del amor” Editorial Creadores Argentinos 2013
El abrazo al abatido:
Decaída por la falta de compromiso, por las sucias expresiones
De los encapuchados arrogantes. Decaída por los desalmados
que salen de ronda buscando desprevenidos.
Decaída me confiné bajo mi techo:
Y allí me aplastaban
las paredes, las rodajas de las lúgubre...s persianas,
las sombras empastadas de reflejos agobiantes,
me abatieron
los húmedos mosquitos dando vueltas por los velos.
Y que en mi caída
se aniquiló mi día,
se arrollaron las h o r a s,
se fulminaron los m i n u t o s
Entonces el reloj se paró frívolo a abrazarme entre las sábanas,
Para recordarme que el abatimiento también trae la muerte,
Pero la lucha trae un halo de esperanza.
El abrazo a los valientes:
No soy del norte, ni soy del este
Soy de alguna ciudad de estos continentes.
No me sacude el ciclón
No se cayó ningún avión
solo estoy en el sur
de alguna lastimada región
No soy anarquista, ni soy capitalista
Soy solo un eslabón
Que no vale un centavo.
No soy caballo , ni soy Harapo
Soy solo una idealista
Que canta por este mundo:
-Mate cocido y pan
la panza estará contenta ,
con dos pedazos de pan.
-Mate cocido y pan
la lluvia siempre le pega,
al que debajo no quiere estar.
-Mate cocido y pan
la vida se sobrevive y
se sigue luchando por más-
Así, me alejo con mi carrito,
Voy buscando solcito
que alguien deje en su vereda.
Mientras la luna con Diosito
resguarda mi retirada.
El abrazo de la lucha:
Mujer primero cobijaste mis entrañas
Mujer al segundo día esgrimiste mis caprichos
Mujer al tercer día un ángel esculpió mi mirada
Mujer al cuarto día construiste mi morada
Mujer al quinto día instruiste mis silencios
Mujer al sexto día me tomaste la palabra
Mujer al séptimo día tu lucha fue mi lucha
Mujer al octavo día de marzo tu huelga es mi huelga
y tu muerte ciento veintinueve proclamas.
Editorial Dunken antología de cuentos y poemas "Letras en Face" Feria del Libro 2013
El abrazo del solidario
Buenas noches, bendito mundo de carencias
Buenas noches, perros siberianos mutilados
Buenas noches, familias saqueadas de impotencia
Buenas noches, los hijos de cartones corrugados.
Buenas noches, a la buhardilla apolillada de inconsciencias.
Buenas noches, a las blasfemias de letrados orillados
Buenas noches, a la hierba muerta que llora sin más paciencia.
Buenos días, únicamente para los HUMANIZADOS
Antología “Querer” Editorial Creadores Argentinos 2014
Quiero ayuda para mi hijo:
Muere el sol en cada atardecer,
Mientras la luna se excita contemplando.
Fulgor del tibio amanecer,
Mientras la estrella se marcha desangrando,
Sutiles reflejos de su tez
Dejados en la noche olvidados.
Lluvia de cola de pez,
Los niños marchan encapotados,
Noche tras noche piden auxilio,
Sus himnos son entonados
Buscando resguardo, no exilio
Liman la roca de los afortunados.
De aquellos que vuelven
A sus hogares, algunos, vivos.
Otros en cambio revuelven
Sus entrañas por lo vivido.
Fulgor del tibio amanecer,
Mientras la estrella se marcha desangrando.
Dejando en la calle rastros de vencer...
Más locura, muerte y desencanto.
No quiero entrar en pánico:
Miles de silencios me acobijan
Mientras vivo preocupada
Por el día que vendrá.
Miles de caritas me observan
Mientras vivo preocupada
Por llegar a trabajar.
Sol de mediodía en Buenos Aires.
Huyo rápido .gritando.
Por el pánico que da.
Miles de pedidos me despiertan
Mientras vivo preocupada
Por los sueños que se van.
Miles de injusticias me rodean
Mientras vivo ocupada
Por mi auto o mi lugar.
Sol de mediodía en Buenos Aires.
Huyo rápido –gritando-
Por el pánico que da.
Antología "El viento de las edades" Creadores Argentinos 2014
El viento de los medios
El cuerpo martirizado
Llora y escucha
Emergen gritos de rojo bermellón
El silencio está atravesado
Llora y escucha
Emergen puñales de blanco resplandor
El cuerpo quedó mutilado
Emergen noticias en un canal de televisión
Escucha y apaga
El hombre solo informa y ella lo padeció.
El viento que mata:
Te mataré por la piel
Te mataré por tu carne
Te mataré por cazarte
Te mataré por tus ideas
Te mataré por ignorancia
Te mataré por la droga
Te mataré porque temo
Te mataré con silencios
Te mataré con palabras
Te mataré por belleza
Te mataré por encargo
Te mataré por matarte
Por favor pedir permiso para la publicación, ya que están registrados y nombrar la autoría.
Gracias por compartir este espacio juntos!!
